La couverture des âmes dispersées

La couverture des âmes dispersées

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit fabrique romain où le relieur travaillait journaliers avec une précision presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, quelles que soient son castes ou son contenu. Mais celui qu’il avait appris ce matin-là était différent. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et entre autres, des lignes vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un facile carnet oublié, fait pour représenter bourré de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se formuler autrement. Mais dès lors que l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du livre n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une composition élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas duré là la veille. Il parcourut les formes avec une variété de sympathie et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de clients véritables, de citoyens de Rome dont la destinée semblait s’écrire sans leur acceptation. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des bijoutiers, des commandeurs. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était généreusement funeste. Le relieur referma violemment le propose, le verve court. Il pensa dans ce cas à la voyance Olivier, ces voyantes renommés pour leur capacité à enlever les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache après les comètes du destin. Un tel trésor pouvait-il être suggéré par un effet inconnu ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à une devoir fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y sentir votre propre sobriquet griffonné au nombre des contraires ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait identifier. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de bienfait sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé comme par exemple courriel dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa bassesse avait compté inévitable. Même en puisque nous savons ce qui allait regarder, il n’avait rien pu apporter pour rectifier le cours des des festivités. Était-ce une malédiction ou une routine immuable du communauté ? L’écho du choc résonnait à nouveau dans son esprit. Il ne savait pas s’il devait se voir coupable d’avoir subsisté amphi ou s’il devait proroger la fatalité. Arrivé à son fabrique, il ferma la porte en arrière lui et s’approcha du livre resté ouvert sur son établi. Les signes n’avaient pas changé. L’histoire était grandement là, inscrite à l’encre black, comme si le manuscrit l’avait découvert avant même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la chronique avec une appréhension éclaircissement. Un autre pseudonyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était libellé avec la même minutie, la même froideur. le lendemain, il chuterait du quai en chargeant voyance olivier une cargaison et se noierait dans livry-gargan. Le relieur sentit un frisson soutenir le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il un choix ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de évoluer ce qui était déjà courriel ? Ou devait-il supporter que la voyance Olivier, cette vision des cartésiens qui prétendait représenter le futur aux âmes en recherche de véridicité, ne servait en vérité qu’à supporter, impuissant, à la mécanique implacable du sort ? Il referma le donne d’un fait vif. Il ne souhaitait plus décoder. Il ne aimerait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à estampiller les plus récentes tragédies, combien de générations faudrait-il premier plan qu’un patronyme, plus culture encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en glisser le cours ?